1. Aufgeschlagen


    Datum: 31.05.2018, Kategorien: BDSM,

    suchen, mit an eigenen Haaren reißen; kopflos das Rudern der Arme, denn schon steckt der Kopf in der Zwinge starker Oberschenkel, stößt ans Schreibtischholz. Oben (auf dem Thron) lehnt bequem das schwere Mädchen, kann beinhart volle Kraft entfalten, die Beute in der Beuge halten. Unten (wie zum Hohn) lindgrün die Teppichfliesen, auch Staub. "Wozu so brüllen? Keine Klasse stört mit Lärmen. Und Sie lehren nicht, Sie lernen." Widerstand wütet, stemmt die Beine gegen den Boden, spannt den Oberkörper, um den Kopf aus der stickigen Schlinge, den stämmigen Schenkeln zu zerren, greift mit beiden Händen, kneift mit allen Nägeln in den vom Herfahren noch klammen Overall, durchs dicke Futter durch. Da werden die giftigen Finger zurückgebogen (Stacheln links wie rechts gezogen), sinnlosem Sichwehren im Handumdrehen die Krallen gestutzt. "Kratzbürste, Sie! Spielen wir Kindergarten, wie? Grob sein ist unfein." Durchzuckt von Stichen aus den eingefangenen Händen lassen sich die Arme seitwärts schwenken, über Rücken und Bücken bis kurz vors Auskugeln renken. Spitzer Aufschrei mündet in 'Du Wahnsinnige!', doch schäumt der Zorn im eigenen Saft, kann in der Klemme nicht treten, stoßen, beißen, ringt nach Atem unter Armen, die sich im Ziehen oben kreuzen, der Aufregung das Rückgrat buckeln. "Hör' ich recht? Was bin ich?" Zwischen den Kolossen von Schenkeln, die den still gestellten Körper ungerührt unter ihr Joch beugen, versucht Vernunft, Bodenstaub vor Augen, sich zu besinnen, bietet ...
    eingehende Aussprache an (fragt verstohlen sich sogar, ob der Auftritt in Physik, der Rausschmiss von Régine nicht nur nicht sehr angemessen, ob er nicht vermessen war). "Sich sachlich unterhalten? Ohne Respekt vor mir? Den bring' ich Ihnen bei, dann sehen wir weiter." Pädagogik entsinnt sich rege ihrer Pflicht, mahnt, Régine solle sich ihre Zukunft nicht durch eine Kurzschlusshandlung verbauen, predigt, Gewaltlösungen seien keine, noch könne alles beredet, alles bereinigt werden, bevor Porzellan unheilbar zerschlagen sei. "Späte Reue bei Kaffeeklatsch? Zu spät! Ich bau' auf handfestes Klatsch-Klatsch." Zwar spüren die Finger der über Kreuz gebändigten Hände kein Umklammern mehr, dafür fasst eine Faust, krallt, ballt beide Pulloverärmel zusammen, fesselt fest so Handgelenke, legt die Arme lahm (die Großtochter des Dschingis Chan hebt sich, neigt sich, setzt zum Sturmritt an). Furcht, schlagartig wach, windet wild den Rumpf, will den Zugriff abschütteln, die zudringliche Hand vorm Bauch, die dem Aufruhr nicht weicht, hin, her, klettengleich kleben bleibt, flink fingernd den Gürtel um die Cordjeans losschnallt, den Hosenbund aufknöpft, den Reißverschluss mit einem Ruck schafft, er klafft, reißt auf zum Schrei in Fistelhöhe: 'Régine!' "Ich bin da, ja! Um Sie vom hohen Ross zu holen. Jetzt geht's Ihrem Hochmut an die Hosen." Gellend bellen 'Pratze weg!', tauchend kauern, fliehend kreisen: nichts rettet aus der Hand, die Cordbund samt Gürtel unter die Hüften zieht, gelassen unters Hemd ...
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