1. Aiween


    Datum: 22.04.2018, Kategorien: Fetisch,

    Also, Duff McGreggor war einer dieser raubeinigen Typen, die wochenlang tief im Weltraum, weitab der Kolonien, Frachten aller Art transportierten. Er konnte sich selbst helfen, war sein eigener Boss und sein alter Frachter war seine Braut. Sprüche wie:„zu gefährlich" oder „zu weit entfernt" gab es für ihn nicht, aber jetzt stand er mitten in einer Kolonie, im größten Stau seiner Karriere. Als sich ein schnittiger Shuttle an ihm vorbeimogeln wollte, zündete er kurz die hintere Steuerdüse und schubste den Winzling aus der Flugbahn. »Hey, warum so aggressiv?«, fragte der Shuttlepilot schuldbewusst über Funk. »Weil ich so viele Menschen nicht gewohnt bin, ich bekomme Pickel in diesem Trubel.« Kurz darauf meldete ein beliebter Hardrock -- Sender, das Warpgate71 für die nächsten achtundvierzig Stunden wegen technischer Probleme ausfällt. »Verdammte Scheiße!«, brüllte er und schlug auf das Steuerdisplay, es flackerte kurz und nahm dann seine normale Funktion wieder wahr. McGreggor vergrub die Finger nachdenklich in seinem langsam ergrauenden Vollbart. »In achtundvierzig Stunden kann ich den nächsten Sprungpunkt auch erreichen, wenn ich den alten Hyperraumfunkbojen folge. Fragt sich nur, wo der Signalpfad anfängt.« Den dürren Mike konnte er nicht fragen, dem schuldete er noch Geld und McGreggor wollte keine schlafenden Hunde wecken. Grübelnd warf er den Kopf nach hinten und bemerkte einen platt gedrückten Pappbecher, der in einem Lüftungsgitter klemmte. »Ich muss dringend ...
    aufräumen«, raunte er und griff nach dem Becher. Gerade als er den Becher wegschmeißen wollte, fiel ihm die handschriftliche Notiz auf. Der alte Sam Packard hatte sie vor Wochen darauf gekritzelt, nachdem er mit glasigen Augen von der intergalaktischen Auskunft geschwärmt hatte. »Vergiss die imperiale Auskunft! Die intergalaktische ist viel besser! Ich ruf da jetzt wegen jedem Scheiß an, die paar Kröten sind es mir wert«, hatte Sam gesagt, bevor er besoffen unter den Tisch rutschte. »Ha«, entfuhr es McGreggor, während er die Nummer in sein Interkomsystem tippte, »wenn die mir den Anfang der Funkbojenroute nennen können, fresse ich einen Besen!« »Guten Tag, sie sprechen mit der interstellaren Auskunft, dieser Anruf ist gebührenpflichtig, womit kann ich ihnen helfen?« »Äh«, presste McGreggor hervor und war schlagartig von der Stimme verzaubert, »Das Warbgate71 ist dicht und ich muss zu Sprunpunkt23a ...« »Einen Moment, die Datenbanksuche läuft. ... Ich schlage vor, sie orientieren sich an den alten Hyperraumfunkbojen, oder sie warten in einem nahegelegenen Motel«, erklärte die Frau mit einer Engelsstimme bei der wohl auch der Teufel seine Finger im Spiel haben musste. »Is ja geil«, entfuhr es McGreggor und er änderte die Sitzposition. Seinem Lümmel wurde es eng in der Hose -- kam in letzter Zeit nicht so oft vor. »Äh, ich will die Route mit den Funkbojen nehmen, aber wo beginnt der Signalpfad?« »Fliegen sie zur westlichen Grenze der Kolonie, dann ändern sie bitte den Kurs auf Sirius ...« ...
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